A Incerteza do movimento de uma bola Oval "¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?" José Saramago
Domingo, 10 de Abril de 2011
... do Tempo....

- Tem horas? perguntou.

- Tenho sim, respondeu o outro. Tenho horas marcadas no meu relógio, tenho tempo passado na minha vida, tenho o passar destes momentos no presente que aqui estou à sua frente, tenho futuro sem saber qual e quão frutuoso será.

- E as horas, que horas são agora?

- Não sei que horas são agora. Das que quero ou que você quer, ou daquelas que nós precisamos, mesmo que em ultima análise sejam diferentes....

- Deixe-se de coisas, só lhe perguntei as horas...

- Mas eu só lhe respondi dando-lhe todas as horas e todas as respostas... São 4 horas e 18 minutos... que é que o senhor ganhou com isso? Está no tempo certo? Está adiantado para algo que não deverá fazer? Está a perder tempo? Está atrasado para algo que já deveria ter sido feito....

- Pois não sei... eu só queria saber das horas... mas agora... não sei... quem é você?

- Sou o dono do meu tempo.

- Ninguém consegue ser dono do tempo... só se for do que passou... mas do que vem... virá.

- Engana-se. Aqui estou sentado... enquanto estou aqui sentado o tempo não passa...

- Pois um velho sentado num banco de um jardim, curvado sobre uma bengala...

- Sim um velho... mas já cá cheguei... você aqui não chegou...

- Eu estou aqui...

- Mas daqui não sairá... para si o tempo parou... serão sempre 4 horas e 18 minutos... já eram, são e sempre continuarão a ser...

- Deixe-se de coisas, fantasias e tramas... até depois... até nunca mais... que raio de velho...

- Porque será que o seu pensamento pretende sair mas o seu corpo não continua....

- Não sei... não sei responder...

- Pois não... mal sabe onde está... o poder de decidir já não está nas suas mãos... aqui o tempo não corre... e falhando uma das dimensões as restantes deixam de encaixar...

- As restantes...

- Sim o espaço e o seu espírito... sem o tempo o espaço não se move e perde dimensão, depois o seu eu, confuso e inerte deixa de fazer sentido... com alguma sorte ficará sentado numa cadeira de um jardim....

- Fazendo o quê?

- Já tem perguntas? Aqui o «raio do velho» como você disse...

- Mil perdões... não sei porque o disse...

- Claro que não. Nós nunca sabemos nada daquilo que não nos interessa.

- Está aqui sentado há quanto tempo? Há quantas horas está aí parado?

- Sei lá... já lhe perdi a conta...

- Almoçou ao menos?

- Aqui não se almoça. Quando aqui outro me deixarou, eu era pouco mais velho de aparência que você...  

- Impossível....

- Traspostos os portões... esqueça tudo o que sabia... a outra vida... tudo...

- Não diga coisas, eu vou a caminho de...

- De nada. Não sabe para onde vai. E mesmo que soubesse aqui isso não existe. Aqui somos simplesmente almas que vagueiam....

 

 

(...)



publicado por blogoval às 21:17
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1 comentário:
De Jogos de Motas a 21 de Abril de 2011 às 20:09
Obrigado, vou por este blog nos meus favoritos, Clara


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